
Cuando empecé mi carrera periodística —era reportero en una revista nacional en aquellos días—, había un hombre al que llamaré Claus Schmidt. Tenía cincuenta años y, para mis impresionables ojos, era el periodista por excelencia: cínico a veces, pero implacablemente curioso y lleno de vida y, a menudo, divertidísimo en un sentido seco con papel de lija. Creó historias de portada y largometrajes contundentes con una rapidez y una elegancia con las que solo podía soñar. Siempre me sorprendió que nunca lo ascendieran a editor gerente.